Cette année-là , nous passons le soir de Noël chez ma sœur, dans le vaste appartement qu’elle occupe non loin du centre de Genève. Ma sœur et son mari ont consacré des heures à la préparation du repas ; quelques branches de bois ornées d’une coûteuse guirlande figurent le sapin, et dans le salon, les cadeaux emballés dans du papier brillant s’entassent. J’ai apporté mon appareil photo numérique. Je m’ennuie vaguement, comme toujours dans ce genre de circonstances festives. Je mitraille donc toute la soirée.
Tu te demandes peut-être où ton vieux frère peut se trouver en ce moment. Les fêtes approchent et c’est le temps où l’on pense à ces choses-là . Les marchands de cadeaux réactivent notre inquiétude familiale pour faire tourner leurs affaires. Des souvenirs reviennent à la surface, ils affleurent enfin dans nos vies saturées de choses éphémères dont l’urgence quotidienne masque ordinairement ces liens obscurs qui nous attachent à nos proches.
Serge Muscat vit à Paris et a déjà été publié dans Arabesques. Ses textes ont aussi été publiés dans de nombreuses revues à travers le monde.
En plein jour, un homme court. Des coups de sifflet, prolongés, stridents. Un homme fuit, désespéré, la raison perdue. Une alarme retentit. Des balles volent, transpercent la chair vive. Un homme s'effondre...